Crítica de ‘Pecadores’: un salvaje tributo al blues con olor a obra maestra

Escapando de su religioso padre, Sammie (Miles Caton) se une al negocio de sus primos Stack y Smoke (Michael B. Jordan), como cantante en la taberna que los gemelos montaron en un aserradero. Sin embargo, la música del chico atraerá a un ser maligno (Jack O’Connell) que quiere vampirizar a todos los clientes del nuevo local.  

“El blues es sagrado” y Ryan Coogler lo confirma con Pecadores (Sinners, 2025), una brutal mezcla de musical, terror y crítica racial que gira alrededor de un solo concepto: la libertad. Dejando de lado la masacre vampírica o su trepidante ensamble sonoro, el argumento explora la emancipación de un artista aprisionado por el conservadurismo de su comunidad cristiana, un demonio más siniestro que el propio Remmick (O’Connell) y sus canciones irlandesas. 

“El blues es sagrado” y Ryan Coogler lo confirma con Pecadores (Sinners, 2025), una brutal mezcla de musical, terror y crítica racial que gira alrededor de un solo concepto: la libertad.

A pesar de su fachada gótica, sensual y desenfrenada, Pecadores puede leerse como el melancólico homenaje de Coogler a la herencia cultural de la generación silenciosa afroamericana. De hecho, el horror desatado por los vampiros no es tan relevante como la brillante introducción de personajes, compuesta por diálogos que revelan al joven Sammie (Caton) un porvenir sin prohibiciones y colmado de placeres. Esas horas previas al terror nos muestran la fantasía de un día ordinario sin marginalidad ni explotación, donde solo importa la promesa de una noche llena de cerveza barata y blues. 

Mediante la mezcla del weird western y folclore local, el director construye una atmósfera que intercambia los códigos del horror clásico por simbolismos que nos adentran a su particular cosmovisión familiar. Representando alegóricamente a las deidades duales en la cultura yoruba, los gemelos Smokestack educan al ingenuo Sammie sobre las normas y los valores que rigen a un fraternal pueblo amenazado por la gran migración hacia el norte. Incluso, el hecho de que el villano sea un vampiro irlandés que borra la identidad cultural de los convertidos (cuestionando la desigualdad entre grupos oprimidos) es otro ejemplo de un gran subtexto, abierto a lecturas complejas, que se dispara hacia múltiples direcciones. 

Desde diferentes ángulos, el argumento y sus subtramas exploran la compleja identidad afroamericana del siglo XX. El passing de Mary (Hailee Steinfeld), la sabiduría mágica de Annie (interpretada por la magnífica Wunmi Mosaku) o la picaresca aportada por Delta Slim (Delroy Lindo) son fragmentos de un ambicioso retrato del viejo Mississippi, donde el dolor debe transformarse en euforia para no alimentar a los demonios traídos por la noche o los albergados en el corazón, como el duelo no superado por Smoke y Annie.

Afín al cine de Jordan Peele, Coogler disfraza de fantasía siniestra los escalofríos que provoca el “encontrarse a una persona blanca en la noche”. Se trate de un vampiro o el real acecho del Ku Klux Klan, los personajes están condenados por similares demonios que rompen el inalcanzable sueño de un mundo sin segregaciones, representado por el aquelarre sonoro en la cantina.

Lo más relevante de esto es que no solo se trata de la experiencia negra, pues aunque se encuentren en segundo plano, Pecadores también incluye a otros compañeros de lucha por la sobrevivencia, como los Chow (Li Jun Li  y Yao) o el grupo de nativos persiguiendo a Remmick antes del ocaso, porque todos integran la resistencia contra la misma bestia supremacista. 

En Pecadores, el pensamiento mágico se fusiona con lo sonoro, cruzando los límites entre eras históricas y estilos musicales. Cuando Miles Caton interpreta I Lied to You, se produce un ardiente ritual que pone en la misma pista lo tribal y lo moderno; momento magistral que utiliza el caos y el anacronismo como fuentes de belleza.

No obstante, la propuesta musical de Coogler no se queda ahí: Michael P. Shawver (editor) se luce con el montaje del Pale, Pale Moon de Jayme Lawson y el terror alcanza su punto más alto con el baile de Jack O’Connell, todo unificado por la banda sonora compuesta por Ludwig Göransson, quien revive a la guitarra de Charlie Patton con un auténtico Dobro Double Cyclops de los años 30. 

A nivel visual, las imágenes son igual de hermosas que el soundtrack. Partiendo por el azul y el rojo en la boina y el sombrero de Smoke y Stack, la estética está basada en dualidades que se manifiestan en lo cromático o en la propia estructura del filme, dividido entre el esperanzador día y la trágica noche.

Combinando el maximalismo de Wakanda Forever (2022) y su experiencia en el cine indie, Autumn Durald Arkapaw (directora de fotografía) utiliza el gran formato para dar al largometraje la apariencia de inquietante transición entre ensoñación vespertina y pesadilla nocturna, donde no importa si se trata de un horizonte o el rostro de Michael B. Jordan, todo posee el mismo virtuosismo cinematográfico. 

Con creces, Ryan Coogler ha demostrado su talento como director de superproducciones, pero aún eran ambiguas las características de su sello creativo. Inesperadamente, su último filme es la revelación de un cineasta con cierta fascinación por el exceso y los riesgos autorales, algo que no era tan evidente en la independiente Fruitvale Station (2013) o en sus comerciales contribuciones al UCM. Musical, terror, romance, drama, cine de gánsteres… no importa el género, porque Pecadores es un espectáculo impecable en todos sus aspectos. 

Pecadores está en cines